“The Valley” – Videopitch

This is the Videopitch from the script of “The Valley”. This type of videos have a promotional character and are elaborated from other pre-existing ones, such as pieces of films, photographs and audios, with the aim of transmitting the general idea of a product. All used material belongs to their respective owners. Bible series and Script are available for interested.

Éste es el Videopitch del guion de “El Valle”. Este tipo de vídeos tiene carácter promocional y se elaboran a partir de otros preexistentes, como trozos de películas, fotografías y audios, con el objetivo de transmitir la idea general de un producto. Todo el material usado pertenece a sus respectivos propietarios. Biblia de la serie y Guion están disponibles para interesados.

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NEW ORLEANS. English version.

This work is originally written in Spanish. The English version is a translation. We apologize for any inaccuracies or typographical errors.

 Martin was absolutely thrilled with the pianist. Accompanied by a bass player and that melodious saxophone, there was an enviable atmosphere that forced to hurry the last drinks to his Maker’s Mark..

     -An exquisite bourbon -he thought-. The best I’ve ever tasted.

It was kind of funny that things were that way. To taste the best music and the best bourbon in those conditions. The waitress, Teresa, a mexican immigrant, approached the table and offered him another drink.

     -This is our invitation -she said, and they both laughed out loud.

The piano continued with its magnificent sonorous proposal, but Martin with what thrilled him were the saxophones.

     -They draw the soul of New Orleans -he thought.

And, in unison, from the pianist to the waitress, they responded to his thought:

     -That’s right.

And they all laughed again.

He got up, approached that bar of old but unpolluted wood of imposing appearance and called Maria. Another immigrant. In her case, spanish. Maria had been in the United States since the beginning of the Cold War, and already had innumerable gray hairs. She ran that place since the late 1980s, shortly before the fall of the Wall.

-What stories to tell, right? -he asked her.

-Well, stories are stories -she replied with a broad smile.

And they laughed again, everyone in the room.

-Today we close the doors for obligation -Maria said aloud, addressing everyone.

A long and sarcastic “oh” sounded. And again the laughter. Everyone laughed at the slightest opportunity. Martin thought of how many loves passed through his life, how many stories without end he had in his not at all worked hands.

-If I could go back -he said, lifting the glass, almost empty now- the loves would be longer, the stories more exciting, and… I would have come more often.

Everyone burst out laughing and the music went out beneath it.

-I will not play this saxophone again -affirmed that huge guy, with brown skin and a white hat, who answered to the name of Markus.

     -This piano is old-fashioned -said the pianist.

Everyone approached the bar and looked at Maria. Then, out of the corner of their eye, they looked at each other. An incipient smile began to emerge from their lips and everyone, in unison, laughed again.

     -Will there be more Maker’s Mark? -Martin asked.

     -Doubt they have that -Maria replied-. But you can always come back here. With your imagination.

The eldest of all the people who occupied that room, the wisest, did not know much about the future that awaited them either.

     -You’ll have enough water to fill you up -Melissa, the pianist, interrupted.

And again, the laughter sounded in unison.

Maria, after finishing laughing, came out of the bar and went to the door. As she closed it and hung the “Closed” sign, she dragged a few more faint laughs. Then she turned around.

     -Are we closed yet, boys? -She asked the others.

     -What else could we do? -The saxophonist said as he stroked his most precious instrument.

Martin offered his arm to Melissa, who gladly accepted. Upon seeing him, Maria did the same with Markus, and the rest of the respectable emulated that elegant way of initiating the new way.

     -There they are. -It could be heard mumbling.

The light illuminated everything. It was time to cross it. The end was not the end, but the beginning. Nothing ended. New stories, new lives, new things to discover with the eyes of a child. And so, everyone walked as Dorothy did with her friends, as if following the yellow brick road. And when they had crossed, the light went out.

There was only water, dirt, debris, spoiled furniture and the remains of Katrina.

Here.

END

NEW ORLEANS. Versión en español

Martin estaba absolutamente embelesado con la pianista. Acompañada por un bajista y aquel melodioso saxofón, creaban una atmósfera envidiable que obligaba a apurar los últimos tragos a su Maker’s Mark.

-Un bourbon exquisito. -Pensó-. El mejor que haya probado jamás.

Tenía cierta gracia que las cosas fuesen de esa manera. Probar la mejor música y el mejor bourbon en aquellas condiciones. La camarera, Teresa, una emigrante mexicana, se acercó a la mesa y le ofreció otra copa más.

-Invita la casa. -Dijo, y ambos soltaron una carcajada.

El piano continuaba con su magnífica propuesta sonora, pero a Martin lo que le ponía el vello de punta eran los saxos.

-Los saxos dibujan el alma de Nueva Orleans. -Pensó.

Y, al unísono, desde la pianista hasta la camarera, respondieron a su pensamiento:

-Así es.

Y todos volvieron a reír.

Se levantó, se acercó a aquella barra de madera vieja pero impoluta y de imponente aspecto y llamó a María. Otra inmigrante. En su caso, española. María llevaba en los Estados Unidos desde los inicios de la Guerra Fría, y contaba innumerables canas. Regentaba aquel local desde finales de los años ochenta, poco antes de la caída del Muro.

-Qué de historias por contar, ¿verdad?. -Le preguntó.

-Bueno, las historias, historias son. -Respondió ella con una amplia sonrisa.

Y volvieron a reír, todos en la sala.

-Hoy cerramos las puertas por obligación. -Dijo María en voz alta, dirigiéndose a todos.

Sonó un “oh” largo y sarcástico. Y de nuevo las risas. Todos reían a la mínima oportunidad. Martin pensó en cuántos amores pasaron por su vida, en cuántas historias sin final tuvo entre sus nada trabajadas manos.

-Si pudiese volver atrás -dijo levantando la copa, casi vacía ya-, los amores serían más largos, las historias más emocionantes, y… hubiese venido más a menudo.

Todos soltaron una carcajada y la música se apagó bajo ella.

-No volveré a tocar este saxo. -Afirmó aquel enorme tipo, de piel morena y sombrero blanco, que respondía al nombre de Markus.

-Este piano está pasado de moda. -Dijo a su vez la pianista.

Todos se acercaron a la barra y miraron a María. Luego, de reojo, se miraron entre ellos mismos. Una incipiente sonrisa comenzó a surgir de sus labios y todos, al unísono, volvieron a soltar una carcajada.

-¿Habrá más Maker’s Mark?. -Preguntó Martin.

-Dudo que tengan de eso. -Contestó María-. Pero siempre podrás volver aquí. Con tu imaginación.

La mayor de todas las personas que ocupaban aquella sala, la más sabia, tampoco es que supiese demasiado del futuro que les esperaba.

-Agua tendrás para hartarte. -Interrumpió Melisa, la pianista.

Y nuevamente, las risas sonaron al unísono.

María, tras terminar de reír, salió de la barra y se dirigió a la puerta. Mientras la cerraba y colgaba el cartel de “Closed/Cerrado” fue arrastrando algunas leves carcajadas más, entrecortadas. Luego se dio la vuelta.

-¿Hemos cerrado ya chicos?. -Preguntó a los demás.

-Qué remedio. -Dijo el saxofonista mientras acariciaba su más preciado instrumento.

Martin ofreció su brazo a Melisa, que aceptó encantada. Al verlo, María hizo lo propio con Markus, y el resto del respetable emuló aquella elegante forma de iniciar el nuevo camino.

-Ahí están. -Se oyó entre dientes.

La luz lo iluminó todo. Tocaba cruzarla. El fin no era fin, sino principio. Nada terminaba. Nuevas historias, nuevas vidas, nuevas cosas por descubrir con los ojos de un niño. Y así, todos caminaron como lo hiciese Dorothy con sus amigos, como siguiendo el camino de baldosas amarillas. Y cuando hubieron cruzado, la luz se apagó.

Sólo quedaron agua, tierra, desechos, mobiliario echado a perder y los restos de Katrina.

Aquí.

FIN

Ahriman (english), a short story

This work is originally written in Spanish. The English version is a translation. We apologize for any inaccuracies or typographical errors.

In any reflection on our vital existence, we might ask ourselves whether life itself is a reward or a severe corrective; whether this world, instead of being the starting point for souls aspiring to heaven or hell, would not rather be the home of the fallen, and the destiny of those who attained evident degeneration and spiritual backwardness, even having previously been inhabitants of hell itself. The story which I intend to make public below is completely true, and gathers the traumatic but fascinating personal experience of a traveler who was lost in life and on the road.

It always rains in the fall. And the further away from home you are, the more likely it is that you will suffer a mishap of consideration; in my case both circumstances aligned together and in that way I ended up alone and abandoned to my fate on a lonely road, in a lost place from which I will not give details to prevent curiosity from haranguing the possessors of such a virtue, and to make them fall into the temptation of going out to meet that terrifying place from which I was able to escape alive almost by miracle.

I was aware that in a few minutes I would be without more light than the moon and stars, which would be scarce as these celestial luminaries played hide-and-seek behind the ever-increasing, thicker, black clouds, which competed with each other to see which was the fastest of all. I had to think fast and make a decision, and finally I had to face the narrow road and walk it until I found one of those small rural villages inhabited by people who could help me. After all, roads are what they are because they are used as such, so that if it was not different from the others, it had to lead to some place other than nothingness. Protecting my head from the rain with the newspaper that had stolen the boy from the gas station several tens of miles earlier, I set out to walk, while counting the seconds of delay between those powerful flashes and their particular thunders, in an attempt to elucidate whether the storm remained static or moved in my direction or the opposite. Twenty seconds, then twelve, the third six.

-Seven hundred. Four hundred. Two hundred meters,” I thought, estimating the distance, “and the next and with my usual luck, over the head.

The path was a blanket of leaves and immense bare trees, flanked by the most varied shrubs. A gloomy painting shaped like a canvas by that sad autumn picture, and framed by a turbulent, black sky obsessed with screaming louder and louder. I continued about two hundred meters, perhaps more, until as I turned the pathway I stumbled over some outgoing branches and fell on my face several steps further on. I was unconscious for a time that I ignore, until I woke up with a pained face and an eye and some blood, as well as my raincoat and hands full of mud and dry leaves. I cursed both my luck and the moment I had lost myself after leaving that gas station.

When I got up I could see, at the end of the road, an amber light and some structures that I did not remember having noticed before, which together with the fact that the night had already fallen completely, suggested that I had to spend several minutes unconscious on the ground. The pathway ended in front and to the right by a thick vegetation of bushes that I could not pinpoint in the dark. That scarce light prevented me from planning any way to avoid it without fearing another accident. But to the left I had an elevation of the terrain that seemed perfect to me to try to concretize the nature and distance of what I sensed could be one of those small villages in the area. It was a little difficult to climb it, as the mud, the branches and the roots that smeared the ground managed to make me slide a couple of times. When I finally reached the top, I saw what seemed to me to be a small creek about fifty metres away, just after a hopeful clearing. I was relieved to think that from now on I would find myself in a less inhospitable place with a considerably less difficult configuration. But what pleased me most was to see that there was indeed a small village, towards which I began to head without further delay as I continued to rub the left side of my face, which was still quite sore from the blow of the fall.

The creek was not deep, and since I was already completely soaked and muddy, I didn’t feel bad getting wet to the knees. I crossed it and reached the village, where a fire was burning in what appeared to be the central square, next to a well. It was surrounded on both sides by stone structures that clearly served as homes, judging by the clothes that had been laid; some of them enjoyed horse moorings on the outside, and I could even see a small watering hole. They had small chandeliers of soft orange light on some of the porches, which were enough to distinguish the ground without stealing virtue from the night. There was an individual stirring the central fire, who had not even noticed my presence.

-I got lost, I had a breakdown in my vehicle and I would need to spend the night. Could you help me? -I asked, trying to keep my distance from that man.

He turned towards me with a gesture that seemed strange and above all artificial. He put his two hands on the stick with which he had been handling the fire and stared at me without saying a word. Then I heard the squeaking of an old door opening to my right, and then another to the left, and so on. People came out of all of them with a cautious gesture and an immutable demeanor. I repeated my request for help again when a young girl approached me from the fire where I had seen that man remove the bonfire before.

-Don’t worry, you’re not the first -she said with a kind gesture-. You can spend the night at home, we’ll give you dinner, and tomorrow, when the storm subsides, we’ll lend you a horse to go to the village and get a telephone. Come on, man, don’t just stand there! -She laughed as she patted me on the shoulder-, come with me and you’ll be our guest.

-Thank you very much for your hospitality. I have money to pay for your trouble -I replied pleasantly surprised, although in reality without the slightest intention of paying any expense.

-We don’t want money, we don’t need it here -She pointed out, turning her head as I followed in her footsteps.

Her house was the last one before the small church that closed the way in the background, and as I passed in front of the previous ones I could see the face of its silent inhabitants. They were men and women in equal numbers and they looked dirty, with a hair that was evident for a long time without cutting or combing. But what certainly made the deepest impression on me were her discolored eyes, escorted by huge dark circles, totally devoid of expression, which in their twist always accompanied the head permanently centered in their bowls. They were of all ages. I noticed very well and verified identical countenance in all the inhabitants of the village. I felt a powerful chill and as I entered the house guided by the girl I thought about how it was possible for such a woman to be part of the same community as the rest. She looked about twenty-five years old, blonde, with beautiful long hair, up to a span under her shoulders, and very well exposed on both sides. Her eyes were gray, very beautiful and large, her eyebrows and nose fine, and her face enjoyed marked lines on her jaw and cheekbones. She was a little lower than me but I estimated her to be a little over five feet seventy, with a body not excessively thin but without an apex of slackness. She wore a dark skirt up to her ankles and a curious white corset with a short sleeve that suggested to the eye the goodness of the superior feminine anatomy, which in her case were many, and the skin looked smooth and perfect. A brutal beauty that contrasted with the ugliness and dreadful appearance of the rest of the inhabitants of the village.

These wore nothing uniform and were the girl’s antithesis. She, blonde and with clear skin, looked like a beautiful ray of sunshine sneaking through the black clouds that represented her neighbors, who wore the same ampullous and long dresses similar to those worn in the eleventh century, than tunics and layers from other eras markedly distant from each other in history, or pants attached to the waist by a cord like the peasants of the early twentieth century. They were a very diverse group, but I assumed that the evident poverty of that community forced them to dress and put on what they found.

On the other hand did not take long to notice and to show herself in a clearly receptive attitude. She combed her hair with her fingers and pulled her tips without losing her smile, and as she bent her waist to fan the fire in the chimney I could not resist imagining her silhouette under that thin layer of cloth. Fantasizing that it didn’t come between the two of them caused my heart to jump with strength and rhythm, and I began to experience visual flashes products of excitement. I could almost touch, smell and feel what I imagined in those flashes, which I was afraid to confuse with reality. I tried to serenade myself by being in an unknown place and soon she put to warm the dinner.

As I slowly fell into the arms of Morpheus attracted by the hypnotic fire, I did not realize that the girl had already decided on her plans for that night. I felt her fingers caressing my neck and neck as she passed by me and stood in front of me, completely naked. I didn’t even stop to admire her beauty, which was a lot, when she pulled me out and helped me get rid of my clothes. On the floor, in front of the fireplace, we made love with an intensity and result that I had never experienced before. I caressed her breasts, her hips, I stroked her lips, her torso and played deliciously between her legs, to finally penetrate her while she marked the rhythm of my hips with her hands and the help of the padlock in which her beautiful, soft and long legs had become.

After the climax I lay exhausted for a few minutes on the floor, face down. I was going to turn to thank her and try my luck again when I caught her taking a log from the chimney, which I felt as if breaking, if not embedding, into my skull with unusual force. Thus ended abruptly the pleasant closeness of his skin, and after an indeterminate time I would awaken in a horrible place, in the most absolute darkness, in which predominated a nauseating smell clearly identifiable as a product of organic waste and feces.

I groped my way around until I touched what appeared to be bars. Following them I could make an image of the shapes of the structure that surrounded me, reaching the conclusion that I was in a kind of cage or cell of approximately fifteen square meters, quite high. I moved first to the left and then, retracing my steps, to the right. At one point I touched what appeared to me to be a human hand, hot and rough.

-Yes, I’m another person, -a weak, pitiful voice muttered-. Maybe not even that anymore.

-Who are you? -I asked.

-Someone like you came by mistake to this place, where I will die. If there is death here. Many others have been in your cage in these years, and I saw them all die.

I was so frightened that I fell backwards and stood for a few minutes in silence, unable to mediate a word. It was obvious that place and situation did not bode well, and that that strange theatre, that circus of implausible people, had means specifically designed for those sinister needs.

-How long have you been here? -I asked at last.

-Twenty-six years. Or so I reckon. Is it daylight now?

-I don’t know, it’s all dark, but I don’t know if there are windows here.

-Yes, there are, -he replied-. Then it’s night. Sleep, they won’t come for you until tomorrow.

-To do what?

-Oh… I could never see what… but I can imagine -he laughed.

I was locked up in a place that reeked of rot, urine and feces, with a companion who said he had brought there at least a quarter of a century, a kind of survivor who predicted my death as soon as the sun rose again. I began to feel a lack of air, and I had to fight against that panic, which incited me to hit everything I could find around me, and to scream like a possessed man. So I spent an indeterminate amount of time until I began to see a faint light. It didn’t take long for a door to open, and then two men came in, one of whom carried a sickle, and pulled me out of the cage by dragging me by the hair and pricking me in different parts of the body so that I couldn’t get rid of their prey. We arrived at a corridor with stone walls and there they tied my legs and hands, after which they put me on the shoulders of what seemed to be the village church, with semicircular arches, a multitude of pillars and unpolished squared stone, which made me think that the building dated from the romanesque period, in the Late Middle Ages. I was not an expert in the matter, but thanks to a lover I had in the past I was able to recognize this type of architecture.

There was an immense altar that was out of tune with the rest because of its modernity. They put me on top and then the blonde girl appeared. I threw a thousand curses at her, to which she replied only with a smile, and then, without a word and with the help of something resembling a stiletto or perhaps a lancet, she attacked me, taking out my left eye. As I believed death was near, she dried her bloody fingers on my naked torso drawing strange signs. She shouted some incomprehensible words that sounded like some kind of evil ritual to me, and then one of the men brought her a cup, which she brought to my mouth, giving me to drink its contents. It did not take me long to distinguish the smell of rottenness as I approached it but she, in a quick movement, gave it to me to take. I vomited immediately, spit, shouted and insulted her, and then cried, begging her to let me go. She stared at me and spoke to me.

-I have here -she whispered, pointing to his belly- the fruit of our love.

Then she kissed goodbye and left, after which the men returned me to the cell. When that man heard my sobs and wails of pain, he approached the gate that separated us, and then I could see him well. I was completely blind, and I only had empty bowls where there were eyes before, so with great horror I assumed they had been torn out like me.

-Did they gouge your eyes out? -He asked.

-That whore took it out of me -I lamented.

-She’s not what she looks like, nor who she looks like.

-No? Then who is she? A fucking psychopath!

-She is Ahriman.

Then he began to tell me the story of that dark place. According to his version, the human being thinks that his acts here on earth serve as a particular endorsement in the judgment on the other side, where it is determined whether his destiny will be Heaven or Hell, but the reality is quite different. This, ours, our earth, is in reality the authentic eternal fire, the lowest place of Creation to the point that even over this world is situated what we had always believed to be the punishment for sinners, that is to say the very hell.

-As a whole, then, there are better souls in hell than in our world -he said with a deep, choppy voice-. When those who inhabit hell let themselves be carried away by their lowest instincts, when they degenerate until they involute, the door of the Earth, home of the worst beings of creation, is opened to them. So there are evil and crawling entities whose evil is, however, less in its entirety than that of our civilization, so that they live between this and their world, and occasionally come down to calm their cravings to provoke all kinds of evil and suffering. And all this without the need for remorse -he pointed out-, because they are almost all better than almost all of us.

According to his reasoning, these beings would be both the demons and the souls of the deceased.

-In the eyes of God -he continued-, they are better than us, because even when they cause pain and death they do so knowing that being the eternal soul, any vicissitude is always temporary; against the men of this earth they are able to infringe death on their fellow men even in the uncertainty of whether or not that biased soul will cease to exist forever.

He told me that for centuries since the Middle Ages, a cult of Ahriman survived in the village, a demon who enjoyed doing all sorts of evil to travelers who entered the village looking for a roof. They abused them, gouged out their eyes and burned them alive at times, or prepared them as a menu for new visitors at other times. The old settlers, having an open door to our world and with the only motivation to remember old pleasures, returned to mistreat and kill the travelers. Ahriman introduced himself to the men in the form of a beautiful woman, and to the women in the form of a handsome man, and had relations with them. In the first case she became pregnant and gave birth to another demon to fill the crowded hell with, and in the second she waited for the birth to take it from the mother.

Ante To my astonishment, he continued to tell me the situation.

-The beautiful girl I sense gave herself to you -he said- is my own daughter, the mother of countless demons despite her youth. When I arrived in the village twenty-six years ago, I became pregnant with my handsome host, who, after gouging out my eyes for fun, kept me alive and forced me to raise my daughter until she was able to fend for herself, after which she locked me here, sparing my life at the express request of the girl, who had fun seeing me consumed over the years. She will kill you and give birth to your son, who will be a demon just like him, because those you see here collaborating with his plans are nothing more than spirits of the dead who have very limited capacity to work in this world. Ahriman has provided them with a material body but they do not even know how to handle it, since they are a crude copy of those of living beings, so he needs to give birth to real children with whom he can extend his power in this place.

As she told me the story, I looked at her well, with my remaining eye, and realized that all that time I had mistakenly assumed she was a man. She was so emaciated from the years of torment that her appearance no longer even gave a glimpse of the gender to which she belonged.

Since my hands had been tied in front of my body, I did not find it difficult to untie the knot on the ropes of my legs, and without further delay I asked my companion to also untie the ropes of her hands, free and very shaky. We had not yet finished when a mild bonfire odor burst into the cell; so although I kept the ropes rolled up, they were no longer tied in a knot, and in addition to the fire I could also smell my liberation.

-Your bonfire is ready. Maybe they’ll respect your other eye -she said with giggles.

Almost immediately the sickle guy appeared along with the girl. I put my feet and hands together to hide that I had been able to untie myself and as soon as we crossed the cell door I kicked and slapped them. I had to hit them fifty or sixty times, to the point of ending up with sore and bloody calves, hands and arms. When I had finished and was about to run away, I saw the woman in the cell holding her neck tightly with one hand to her shocked daughter through the bars. With the other she had picked up the sickle from the ground, and she would soon stick it between her legs. I turned in awe and ran out of there without looking back, while I heard the demon’s muffled cries from afar. I went through the gate of the church and the centre of the village, where everyone was, who didn’t even bother to follow me. I ran nonstop where I remembered I had arrived and when I reached the top of the mound behind the creek, I stumbled and fell, again knocking myself unconscious.

The next thing I remember is waking up in a hospital. A local police patrol had seen my car and, fearing the worst due to bad weather, decided to go into the forest where I was found unconscious. A log protruding from the ground had popped out of my left eye. They say it was all a dream that happened after I fell and became unconscious when I sought help on the pathway. However, no one could explain the wounds and bruises on the extremities, presumably caused by hitting the girl and the other individual with terrible but justified rage. The medical services made the mistake of throwing away my torn clothes, so we can never know if all the blood belonged to me or to someone else, which would validate the story.

Two years have passed since then and my life has changed completely. During my hospital stay I met my wife, Irene, who is now pregnant. She was a young nurse who had joined the same day I was admitted, and who helped me a great deal in overcoming the side effects of such a traumatic experience. In a few days we will make an excursion to that place; she thinks it will be positive for me to face the fears. I will tell the result.

Editor’s note: The protagonist disappeared with his wife a few days after the date of the story, on October 9, 1996. Interested in the matter, several years later I went to the place to collect data to contrast the story and I could see from the mouths of the inhabitants of the area that such a village never existed. Nor did I find any record in the village library or in the Town Hall. However, my attention was powerfully drawn to a newspaper clipping of 1979, which showed the deeds of a brave blind woman who had lost her eyes during pregnancy for reasons that were not clarified in the article, but in any case for the reporter it was a fact that would not undermine either the ability or the will to raise his daughter. He attached a photograph, with a foot praying like this: Maria and Irene Ardiles.

https://www.safecreative.org/work/1902129929523

Ahriman (español), relato corto

En cualquier reflexión sobre nuestra existencia vital, cabría preguntarnos si es la vida en sí misma un premio o un severo correctivo; si acaso este mundo en vez de ser punto de partida de las almas que aspiran a alcanzar el cielo o el infierno, no sería más bien el hogar de los ya caídos, y destino de aquellos que alcanzaron una evidente degeneración y retraso espiritual, incluso habiendo sido previamente habitantes del mismísimo infierno. El relato que a continuación pretendo hacer público es completamente verídico, y recoge la traumática pero a la par fascinante experiencia personal de un viajante que andaba perdido en la vida y en el camino.

Siempre llueve en otoño. Y cuanto más lejos de casa te encuentres más probable es que sufras un percance de consideración; en mi caso ambas circunstancias se alinearon juntas y de esa manera terminé sólo y abandonado a mi suerte en una solitaria carretera, en un lugar perdido del que no daré detalles para impedir que la curiosidad arengue a los poseedores de tal virtud, y les haga caer en la tentación de salir al encuentro de aquel terrorífico paraje del que yo pude escapar vivo casi de milagro.

Era consciente de que en pocos minutos me quedaría sin más luz que la propia de la luna y las estrellas, que sería escasa ya que estas luminarias celestiales jugaban al escondite tras las cada vez más numerosas, espesas y negras nubes, las cuales competían entre sí por ver cuál era la más rápida de todas. Debía pensar con velocidad y tomar una decisión, que finalmente pasó por encarar el estrecho camino y recorrerlo a pie hasta encontrar alguna de esas pequeñas aldeas rurales habitadas con gentes que me pudiesen prestar auxilio. Al fin y al cabo, los caminos son lo que son porque se usan como tales de modo que aquel, si acaso no era distinto a los demás, debía llevar a algún lugar distinto de la nada. Protegiéndome la cabeza de la lluvia con el periódico que había birlado al chico de la gasolinera situada varias decenas de kilómetros antes, me dispuse a caminar, mientras contaba los segundos de retraso entre aquellos poderosos fogonazos y sus particulares estruendos, en un intento de dilucidar si la tormenta permanecía estática o bien se movía en mi dirección o la contraria. Veinte segundos, luego doce, el tercero seis.

-Setecientos. Cuatrocientos. Doscientos metros, -pensé estimando la distancia- y el próximo y con mi suerte, sobre la cabeza.

El sendero era un manto de hojarasca e inmensos árboles pelados, flanqueados por arbustos de lo más variopintos. Un lúgubre cuadro conformado a modo de lienzo por aquella triste estampa otoñal, y enmarcado por un revoltoso y negro cielo obcecado en gritar cada vez más fuerte. Continué unos doscientos metros, quizá más, hasta que al girar el camino tropecé con algún ramaje saliente y caí de bruces varios pasos más adelante. Quedé inconsciente durante un tiempo que ignoro, hasta que desperté con la cara y un ojo doloridos y algo de sangre, así como con la gabardina y las manos llenas de barro y hojas secas. Maldije tanto a mi suerte como al momento en que me había perdido tras salir de aquella gasolinera.

Al incorporarme pude divisar, al fondo del camino, una luz anaranjada y algunas estructuras en las que no recordaba haberme fijado antes, lo que unido a que la noche ya había caído totalmente, insinuaba que había debido transcurrir bastantes minutos inconsciente en el suelo. El camino se terminaba al frente y a la derecha por una espesa vegetación de matorrales que no pude precisar en la oscuridad. Aquella escasa luz me impedía planificar alguna forma de sortearla sin temer otro accidente. Pero a la izquierda tenía una elevación del terreno que me pareció perfecta para tratar de concretar la naturaleza y distancia de lo que intuía podía tratarse de una de esas pequeñas aldeas de la zona. Resultó un poco complicado subirla, ya que el barro, el ramaje y las raíces que embadurnaban el suelo consiguieron hacerme resbalar un par de veces. Cuando al fin alcancé la cima distinguí lo que me pareció un pequeño arroyo a unos cincuenta metros, justo después de un claro esperanzador. Me alivió pensar que en adelante me encontraría con un lugar menos inhóspito y con una configuración sensiblemente menos dificultosa. Pero lo que más me alegró fue comprobar que efectivamente había una pequeña aldea, hacia la que comencé a dirigirme sin más demora mientras continuaba refregándome el lado izquierdo del rostro, que aún dolía bastante por el golpe de la caída.

El arroyo no era profundo y, como ya me encontraba completamente empapado y embarrado, no me pareció mal mojarme hasta las rodillas. Lo crucé y alcancé la aldea, donde ardía un fuego en lo que parecía era la plaza central, junto a un pozo. Ésta se encontraba rodeada a ambos lados por estructuras de piedra que claramente servían de hogares a juzgar por los ropajes que había tendidos; algunos de ellos disfrutaban en el exterior de amarraderos para caballos, e incluso pude ver un pequeño abrevadero. Disponían de pequeños candiles de suave luz anaranjada en algunos de los porches, que bastaban para distinguir el suelo sin robarle su virtud a la noche. Había un individuo removiendo el fuego central, que ni siquiera se había percatado de mi presencia.

-Me he perdido, tuve una avería en mi vehículo y necesitaría pasar la noche. ¿Podría usted ayudarme? -pregunté tratando de guardar las distancias con aquel hombre.

Se giró hacia mí con un gesto que me pareció extraño y sobre todo artificial, apoyó sus dos manos sobre el palo con el que había estado manejando el fuego y me clavó la mirada sin emitir palabra. Entonces oí el chirrido de una puerta vieja abriéndose a mi derecha, y luego otra a la izquierda, y así varias más. De todas ellas salió gente con gesto cauteloso y porte inmutable. Repetí de nuevo mi petición de socorro cuando una chica joven se acercó a mi desde el fuego donde antes había visto a aquel hombre remover la hoguera.

-No se preocupe, no es usted el primero -me dijo con gesto amable-. Puede pasar esta noche en casa, le daremos de cenar y mañana cuando el temporal amaine le prestaremos un caballo para que se dirija al pueblo a buscar un teléfono. Vamos hombre, ¡no se quede ahí! -exclamó riendo mientras me daba una palmada en el hombro-, acompáñeme y será nuestro huésped.

-Le agradezco enormemente su hospitalidad. Tengo dinero para pagarle las molestias. -Le contesté gratamente sorprendido, aunque en realidad sin la más mínima intención de abonar gasto alguno.

-No queremos dinero, no es necesario aquí -recalcó ella girando la cabeza mientras yo seguía sus pasos.

Su casa era la última antes de la pequeña iglesia que cerraba el paso al fondo, y al pasar frente a las anteriores pude ver el rostro de sus silenciosos habitantes. Eran hombres y mujeres en igual número y se les veía sucios, con un pelo que evidenciaba largo tiempo sin cortar ni peinar. Pero lo que ciertamente me causó la más honda impresión fueron sus ojos descoloridos, escoltados por enormes ojeras, totalmente carentes de expresión, y que en su giro siempre acompañaban a la cabeza permanentemente centrados en sus cuencas. Los había de todas las edades. Me fijé muy bien y comprobé idéntico semblante en todos los habitantes de la aldea. Sentí un poderoso escalofrío y mientras accedía a la casa guiado por la chica pensé en cómo era posible que una mujer así formase parte de la misma comunidad que el resto. Ella aparentaba unos veinticinco años, rubia, con un pelo precioso y largo, hasta un palmo bajo los hombros, y muy bien expuesto a ambos lados. Los ojos eran grises, muy hermosos y grandes, las cejas y la nariz finas, y su rostro disfrutaba de marcadas líneas en mandíbula y pómulos. Era un poco más baja que yo pero le estimé algo más de metro setenta, con un cuerpo no excesivamente delgado pero sin ápice de dejadez. Vestía con falda oscura hasta los tobillos y un curioso corsé blanco de manga corta que insinuaba a la vista las bondades de la anatomía superior femenina, que en su caso eran muchas, y la piel se veía tersa y perfecta. Una brutal belleza que contrastaba con la fealdad y el espantoso aspecto del resto de habitantes de la aldea.

Éstos vestían de forma nada uniforme y suponían la antítesis de la chica. Ella, rubia y con la piel clara, parecía un bonito rayo de sol colándose entre los negros nubarrones que representaban sus convecinos, que lo mismo llevaban ampulosos y largos vestidos similares a los que se usaban en el siglo XI, que túnicas y capas de otras épocas marcadamente lejanas entre sí en la historia, o pantalones sujetos a la cintura por un cordón como los campesinos de principios del siglo XX. Conformaban un grupo de lo más variopinto, pero supuse que la evidente pobreza de esa comunidad les obligaba a vestirse y calzarse con lo que buenamente encontraban.

Como siempre me ocurría en esos casos, sentí una fuerte atracción por tan bella chica, que por su parte no tardó en notarla y en mostrarse en actitud claramente receptiva. Se peinaba el cabello con los dedos y tiraba de sus puntas sin perder la sonrisa, y al doblar la cintura para avivar el fuego de la chimenea no pude resistirme a imaginar su silueta bajo aquella fina capa de tela. Fantasear con que ésta no se interponía entre los dos provocó que mi corazón saltase a latir con fuerza y ritmo, y que comenzase a experimentar flashes visuales productos de la excitación. Casi podía tocar, oler y sentir lo que imaginaba en aquellos fogonazos, que temí confundir con la realidad. Traté de serenarme por estar en un lugar desconocido y pronto ella puso a calentar la cena.

Mientras caía lentamente en los brazos de Morfeo atraído por el hipnótico fuego, no me percaté de que la chica tenía ya decididos sus planes para esa noche. Sentí sus dedos acariciándome la nuca y el cuello mientras pasaba a mi lado y se situaba delante, completamente desnuda. Ni siquiera me detuve a admirar su belleza, que era mucha, cuando tiró de mí y me ayudó a despojarme de la ropa. En el suelo, frente a la chimenea, hicimos el amor con una intensidad y resultado que yo no había experimentado nunca. Acaricié sus senos, sus caderas, recorrí con mis labios los suyos, su torso y jugué deliciosamente entre sus piernas, para finalmente penetrarla mientras ella marcaba el ritmo de mis caderas con las manos y la ayuda del candado en el que se habían convertido sus hermosas, suaves y largas piernas.

Tras el clímax yací unos minutos exhausto en el suelo, bocabajo. Iba a girarme para darle las gracias y probar suerte otra vez cuando la sorprendí tomando un leño de la chimenea, el cual sentí como poco romperse, si no incrustarse, en mi cráneo con inusual fuerza. Así terminó de forma abrupta la placentera cercanía de su piel, y al cabo de un tiempo indeterminado despertaría en un horrible lugar, en la más absoluta oscuridad, en el cual predominaba un nauseabundo olor claramente identificable como producto de desechos orgánicos y heces.

A tientas fui explorando el entorno hasta que toqué lo que parecían ser unas rejas. Siguiéndolas pude hacerme una imagen de las formas de la estructura que me rodeaba, llegando a la conclusión de que me encontraba en una especie de jaula o celda de aproximadamente quince metros cuadrados, bastante alta. Me moví primero a la izquierda y luego, volviendo sobre mis pasos, a la derecha. Llegado a un punto toqué lo que me pareció una mano humana, caliente y áspera.

-Sí, soy otra persona -musitó una débil y lastimera voz-. Quizá ya ni eso.

-¿Quién eres? -inquirí.

-Alguien que como tu llegó por error a este lugar, donde morirá. Si es que aquí existe la muerte. Muchos otros han estado en tu jaula en estos años, y a todos los vi morir.

Me asusté tanto que caí hacia atrás y permanecí algunos minutos en silencio, incapaz de mediar palabra. Era evidente que lugar y situación no presagiaban nada bueno, y que aquel teatro extraño, aquel circo de gente inverosímil, disponía de medios específicamente diseñados para esos siniestros menesteres.

-¿Cuánto tiempo llevas aquí? -pregunté al fin.

-Veintiséis años. O eso calculo. ¿Ahora es de día?

-No lo se, está todo oscuro pero ignoro si aquí ha ventanas.

-Sí las hay -replicó-. Entonces es de noche. Duerme, hasta mañana no vendrán por ti.

-¿A hacer qué?

-Ay… nunca pude ver el qué… pero puedo imaginarlo -sentenció riéndose.

Me encontraba encerrado en un lugar que apestaba a podredumbre, orín y heces, con un compañero que decía llevar allí al menos veinticinco años, una especie de superviviente que me auguraba la muerte en cuanto el sol saliese de nuevo. Comencé a sentir que faltaba el aire y tuve que luchar contra aquel pánico, que me incitaba a golpear todo lo que pudiese encontrar a mi alrededor y a ponerme a gritar como un poseso. Así estuve una indeterminada cantidad de tiempo hasta que comencé a ver una tenue luz. No tardó en abrirse una puerta y entonces entraron dos hombres, uno de los cuales portaba una hoz, los cuales me sacaron de la jaula arrastrándome por el pelo y pinchándome en distintas partes del cuerpo para que no pudiese zafarme de su presa. Llegamos a un pasillo con paredes en piedra y allí me ataron las piernas y las manos, tras lo cual me subieron a hombros a lo que parecía ser la iglesia de la aldea, con arcos de medio punto, multitud de pilares y piedra escuadrada sin pulir, lo que me hizo pensar que el edificio databa del período románico, en la Baja Edad Media. No era experto en la materia, pero gracias a una amante que tuve en el pasado estaba capacitado para reconocer ese tipo de arquitectura.

Había un altar inmenso que desentonaba con el resto debido a su modernidad. Me pusieron encima y entonces apareció la chica rubia. Le lancé mil maldiciones a las que contestó únicamente con una sonrisa y entonces, sin mediar palabra y con la ayuda de algo que se asemejaba a un estilete o quizá una lanceta, me agredió sacándome el ojo izquierdo. Mientras creía cercana la muerte, secó sus dedos ensangrentados en mi torso desnudo dibujando extraños signos. Gritó algunas palabras incomprensibles que me sonaron a algún tipo de ritual maligno y entonces uno de los hombres le trajo un cuenco, que ella acercó a mi boca dándome a beber su contenido. No tardé en distinguir el olor a podredumbre mientras lo acercaba pero ella, en un movimiento rápido, me lo dio a tomar. Vomité inmediatamente, escupí, grité y la insulté, para luego llorar rogándole que me dejara ir. Me miró fijamente y me habló.

-Llevo aquí -susurró señalándose el vientre- el fruto de nuestro amor.

Entonces se despidió con un beso y se marchó, tras lo cual los hombres me devolvieron a la celda. Al oír mis sollozos y lamentos de dolor aquel tipo se acercó a la reja que nos separaba y entonces pude verlo bien. Estaba completamente ciego, y sólo tenía cuencas vacías donde antes había ojos, así que con gran horror supuse se los habían arrancado como a mí.

-¿Te han sacado los ojos? -preguntó.

-Me han sacado un ojo… esa puta me lo sacó -lamenté.

-Ella no es lo que parece, ni quien parece.

-¿No? ¿Y quién es entonces? ¡Una maldita psicópata!

-Es Ahriman.

Entonces comenzó a contarme la historia de aquel tenebroso lugar. Según su versión, el ser humano piensa que sus actos aquí en la tierra sirven de particular aval en el juicio del otro lado, donde se determina si su destino será Cielo o Infierno, pero la realidad es bien diferente. Éste, el nuestro, nuestra tierra, es en realidad el auténtico fuego eterno, el lugar más bajo de la Creación hasta el punto de que incluso sobre ella se sitúa el que siempre habíamos creído que era el del castigo para los pecadores, es decir el mismísimo infierno.

-En su conjunto hay, pues, mejores almas en el infierno que en nuestro mundo -aseveró con su voz grave y entrecortada-. Cuando los que habitan el infierno se dejan llevar por sus más bajos instintos, cuando degeneran hasta involucionar, se les abre la puerta de la Tierra, hogar de los peores seres de la creación. Así, existen entidades malignas y rastreras cuya maldad es, no obstante, menor en su conjunto que la propia de nuestra civilización, de modo que viven entre éste y su mundo, y bajan ocasionalmente a calmar sus ansias de provocar todo tipo de maldades y sufrimientos. Y todo ello sin necesidad de remordimientos -puntualizó- porque son casi todos ellos mejores que casi todos nosotros.

Según su razonamiento, estos seres serían tanto los demonios como las almas de los difuntos.

-A ojos de Dios -prosiguió- son mejores que nosotros, porque incluso cuando causan dolor y muerte lo hacen a sabiendas de que siendo el alma eterna, cualquier vicisitud es siempre temporal; por contra los hombres de esta tierra son capaces infringir la muerte a sus semejantes aún en la incertidumbre de si esa alma sesgada dejará o no de existir para siempre.

Me contó que durante siglos ya desde la Edad Media, sobrevivió en la aldea un culto a Ahriman, un demonio que disfrutaba realizando todo tipo de maldades a los viajantes que se adentraban en la misma buscando un techo. Abusaban de ellos, les sacaban los ojos y los quemaban vivos unas veces, o los preparaban como menú para los nuevos visitantes las otras. Los antiguos pobladores, teniendo una puerta abierta a nuestro mundo y con la única motivación de recordar viejos placeres, regresaban para volver a maltratar y dar muerte a los viajantes. Ahriman se presentaba a los hombres con forma de hermosa mujer, y a las mujeres con las de un apuesto galán, y tenía relaciones con ellos. En el primer caso quedaba embarazada y daba a luz a un demonio más con el que llenar el abarrotado infierno, y en el segundo esperaba al parto para arrebatárselo a la madre.

Ante mi asombro, continuó relatándome la situación.

-La chica hermosa que intuyo se entregó a ti -aseguró- es mi propia hija, madre ya de incontables demonios a pesar de su juventud. Cuando yo llegué al poblado hace veintiséis años, quedé embarazada de mi apuesto anfitrión y éste, tras sacarme los ojos por diversión, me mantuvo con vida y me obligó a criar a mi hija hasta que ésta pudo valerse por sí misma, tras lo cual me encerró aquí perdonándome la vida por expresa petición de la niña, a la que le divertía ver cómo me consumía con el paso de los años. A ti te matará y parirá a tu hijo, que será un demonio más como él, porque los que ves aquí colaborando con sus planes no son más que espíritus de difuntos que tienen muy limitada su capacidad de obrar en este mundo. Ahriman les ha proporcionado un cuerpo material pero ni siquiera saben manejarse en él, ya que son una tosca copia de los de los seres vivos, de manera que necesita parir hijos de verdad con los que poder extender su poder en este lugar.

Mientras me contaba la historia la observé bien, con el ojo que me quedaba, y me di cuenta de que todo ese tiempo había supuesto erróneamente que era un hombre. Tan demacrada estaba por los años de tormento que su aspecto ya no dejaba siquiera entrever el género al que pertenecía.

Como me habían amarrado las manos por delante del cuerpo no encontré dificultad para desatar el nudo de las sogas de las piernas, y sin más demora le pedí a mi compañera que desatase también las de las manos con las suyas, libres y muy temblorosas. Aún no había terminado cuando irrumpió en la celda un suave olor a fogata; así aunque mantenía las cuerdas enrolladas, éstas ya no se sujetaban en un nudo y yo además del fuego podía oler también mi liberación.

-Ya está lista tu hoguera. Quizá te respeten el otro ojo -dijo entre risas contenidas.

Casi inmediatamente apareció el tipo de la hoz junto con la chica. Junté los pies y las manos para disimular que había conseguido desatarme y en cuanto cruzamos la puerta de la celda la emprendí a patadas y tortazos con ellos. Debí golpearlos cincuenta o sesenta veces, hasta el punto de terminar con las pantorrillas, las manos y los brazos doloridos y ensangrentados. Cuando terminé y estaba a punto de salir corriendo, vi que la mujer de la celda tenía agarrada fuertemente del cuello con una mano a su conmocionada hija, a través de las rejas. Con la otra había recogido la hoz del suelo, y no tardaría en clavársela entre las piernas. Yo me giré espantado y salí corriendo de allí sin mirar atrás, mientras oía de lejos los apagados lamentos de aquel demonio. Atravesé el portón de la iglesia y el centro de la aldea, donde estaban todos, que ni siquiera se molestaron en seguirme. Corrí sin parar por donde recordaba haber llegado y al llegar a la cima del montículo que había tras el arroyo, tropecé y me caí, quedando de nuevo inconsciente.

Lo siguiente que recuerdo es despertar en un hospital. Una patrulla policial de la zona había visto mi coche y, temiendo lo peor debido al mal tiempo, decidió adentrarse en el bosque donde me encontraron inconsciente. Un tronco saliente del suelo me había saltado el ojo izquierdo. Dicen pues que todo fue un sueño que tuvo lugar tras caerme y quedar inconsciente cuando buscaba ayuda en el camino. Sin embargo, nadie pudo explicar las heridas y moratones de las extremidades, originadas presuntamente al golpear a la chica y al otro individuo con terrible pero justificado ensañamiento. Los servicios médicos cometieron el error de tirar mi ropa destrozada, por lo que nunca podremos saber si toda la sangre me pertenecía o había parte ajena, lo que validaría la historia.

Han pasado dos años desde aquello y mi vida a cambiado completamente. Durante la estancia en el hospital conocí a la que hoy es mi esposa, Irene, que ahora está embarazada. Era una joven enfermera que se había incorporado el mismo día de mi ingreso, y que me ayudó bastante a la hora de superar los efectos secundarios de tan traumática experiencia. Dentro de pocos días haremos una excursión a aquel lugar; ella piensa que será positivo para mí enfrentar los miedos. Contaré el resultado.

Nota del editor: El protagonista desapareció junto con su esposa a los pocos días de la fecha del relato, el 9 de Octubre del año 1.996. Interesado en el asunto, varios años después acudí al lugar a recabar datos con los que contrastar la historia y pude comprobar de boca de los habitantes de la zona que tal aldea jamás existió. Tampoco encontré registro alguno en la biblioteca del pueblo, ni en el Ayuntamiento. Sin embargo, llamó poderosamente mi atención un recorte de periódico de 1.979, donde se daba cuenta de la gesta de una valiente mujer ciega que había perdido los ojos durante el embarazo por causas que no se aclaraban en el artículo, pero en cualquier caso para el reportero se trataba de un hecho que no llegaría a menoscabar ni la capacidad ni la voluntad de criar a su hija. Adjuntaba una fotografía, con un pie que rezaba así: María e Irene Ardiles.

https://www.safecreative.org/work/1902129929523

MIA (español), relato corto

Nunca antes había hecho una maleta. Aquel, su viaje a la libertad, requería de una especial meticulosidad. Encajar cada pieza en un espacio tan reducido nunca sospechó que pudiese requerir tanto tiempo y esfuerzo. El destino quedaba lejos, muy lejos. Quizá el Caribe, o mejor Brasil. O cualquier otro recóndito lugar del mundo que ofreciese algún destino paradisíaco. 

Mia era una inconformista; siempre lo había sido. Probablemente, pensaba, terminaría recorriéndolos todos. En su imaginación, durante aquellos tormentosos años que ya quedaban atrás, era un culo de mal asiento. ¿Por qué uno cuando podía visitarlos todos? Se miró al espejo, se arregló el cabello, se maquilló y esbozó una sonrisa que éste le devolvió al instante.

-Debes salir adelante. Saldrás adelante. -Se repetía a sí misma, y asentía.

Iría al aeropuerto, miraría el listado de vuelos y escogería el primero que cumpliese con sus expectativas. Tomó el fajo de billetes del armario, cerró éste con llave, montó aquella enorme, novedosa y pesada maleta con ruedas y la arrastró mientras iba apagando una luz tras otra y pensaba que, con cada una de ellas, se fundía en negro una etapa de su vida.

Al salir del portal el sol la iluminó de frente. Luz. Vida. Nuevas oportunidades. Cada rayo de sol era un puente a algún lugar mejor, sobre el que revoloteaban sus fantasías de libertad. Continuó por la acera hacia la derecha y caminó durante algunos minutos sin rumbo fijo. Aún quedaba solucionar el asunto del pasaporte. Luego habría tiempo de pedir un taxi; ¿por qué no disfrutar por última vez de una ciudad tan bonita como Madrid? Recorrió varias terrazas y, cansada por el peso de la maleta, al fin se sentó en una de ellas.

Se mesó el cabello y disfrutó de la suave brisa de aquella espléndida mañana. Observó  a su alrededor. Allí, al fondo, en la última de las mesas, una pareja reía y jugueteaba con sus dos hijos. Mia tuvo que inclinar un poco la cabeza para poder observarlos con precisión. Sonrió. Una familia feliz, de esas que ya recorrieron su camino y, con esfuerzo, colmaron sus aspiraciones. Una oportunidad que ella nunca tuvo. A la derecha, ya más cerca, otra pareja conversaba con los dedos entrelazados entre sí. Envidiaba y reconocía aquel brillo en sus ojos, el brillo de la ilusión, del amor y de la total correspondencia entre dos almas libres que ahora se daban la mano e iniciaban su viaje por el sendero de la vida. Un poco a su izquierda, dos amigas de edad quizá demasiado avanzada reían y se contaban chismes. Observó sus ropas, sus peinados y sus joyas. Sin duda, no les faltaba nada en la vida, aunque ya caminaban por su tramo final.

Sin perder la sonrisa miró al azul cielo, de nuevo al sol, y se deslumbró. Aquel, el primer día de su vida, tenía mucho que ver con él. Del astro emanaban la luz y intensidad que necesitaba para su nueva aventura. Cerró los ojos, dejó caer los brazos y se alimentó de aquella agradable radiación de optimismo y vitalidad. Volvió a dejar volar su imaginación por aquellas playas paradisíacas, llenas de gentes amables, quizá de nuevos amores, pero en definitiva de nueva vida. Al abrir los ojos se encontró de frente con aquel joven chico que, libreta en mano, aguardaba para satisfacer sus deseos más inminentes. Pidió una tila. Él ni siquiera barajó interrumpirla. La miró, admiró su belleza y esperó a que aquellos maquillados ojos se abriesen y emergiesen de ellos dos enormes soles de color miel.

Terminó su tila, se levantó y volvió a arrastrar la pesada maleta por la acera. Aquella liviana pendiente añadía una carga extra de esfuerzo. Recorrió un par de centenares de metros sin destino aparente, vagando por aquellas extraordinarias calles que jamás volverían a verla caminar. El sol seguía ascendiendo y la luz creciente parecía hacerlas más grandes, y a las plazas, y más felices a las personas que transitaban por ellas. Se iba encontrando de frente una tras otra, y a todas les sonreía. Algunas se percataban y respondían con un saludo, e incluso giraban la cabeza al pasar. Durante el trayecto era consciente de que cada una de ellas tenía su historia. La chica que sonreía mientras escribía con el móvil seguramente hablaba con alguien que le gustaba, quizá su pareja. El individuo que se sacudía la camisa y apretaba la corbata seguramente acudía a una cita importante. Y el niño preguntón que iba de la mano de su madre…

Toda la ciudad rezumaba vida. Una ciudad son sus habitantes, pensó. Cada latido de cada corazón de cada persona marcaba el grado de felicidad o tristeza de esa gran alma que era Madrid, a la que ya no volvería a pertenecer jamás. Porque su destino la esperaba con los brazos abiertos, repleto de nuevas almas, nuevas ciudades y nuevas historias.

Pasó junto a un cine de aquellos de los que ya casi no quedan. Un cine familiar. Estaban emitiendo una gran película, “La vida es bella”, de Roberto Benigni. La había visto un par de veces, pero le encantaba. Sacó una entrada y, con la trabajosa maleta, ocupó un asiento al azar en aquella sala vacía. Nada más comenzar a prestar atención, el protagonista se dirigía a su amada.

-¡Buenos días, Princesa!

Disfrutó de nuevo de la obra y, mientras los nazis hacían de las suyas y el gran Benigni trataba de convencer a su hijo de que todo aquello era simplemente un juego, Mia pensaba en si realmente la vida misma lo era. Hay malos chistes cuya gracia reside en los adornos, y buenos chistes mal contados. La suya, hasta ese momento, tenía toda la pinta de haber sido un mal chiste mal contado. Cuando los aliados liberaron el campo de concentración, observó la escena del niño sobre el tanque. Era el premio y la sorpresa que su amado y abnegado padre le había prometido. Aquellas dulces locuras que le contaba mientras fundían material para hacer la guerra, o comían mendrugos de pan duro en los barracones, tomaron vida en aquellos últimos minutos. Y aquella historia pasó de ser un chiste a convertirse en una loa al amor de un padre por su hijo. 

Quizá, si encontrase al hombre adecuado, ella también amaría a un hijo como Guido amaba a Giosuè. Le contaría historias, todas divertidas, aderezadas con una pizca de simpáticas mentiras. Y convertida en Dora, despertaría cada día con un dulce “¡Buenos días, Princesa!”.

Terminó la película de Benigni y Mia retomó la suya. A decir verdad, estaba en proyección desde la tarde anterior. Con la cabeza erguida y siempre arrastrando aquella pesada maleta con evidente esfuerzo, acudió a la comisaría más cercana. Era vieja conocida para ella; formaba parte de su anterior vida. Superó los escasos diez escalones con una mano en el tirador de la maleta y la otra sobre la barandilla. 

Con su renovada sonrisa accedió a las desiertas instalaciones y, tras comprobar que todo estaba tan en calma como para no tener que guardar cola, se acercó a la mesa que expedía los pasaportes. Dio y recibió los buenos días con la misma exquisita amabilidad. Abrió lentamente la cremallera de la maleta y sacó un conjunto de papeles con toda la documentación. Bajo ellos, una opaca y plateada bolsa guardaba en su interior el equipaje necesario para saltar del trampolín hacia aquel mar de felicidad que le aguardaba en su nueva vida.

Siempre el mismo pensamiento recurrente: una nueva vida.

Anduvo luego por las calles tratando de captar algunos resquicios más de la suave brisa que ese día acariciaba melosa a la capital. Finalmente se detuvo y llamó a un taxi. Mientras éste le daba el encuentro volvió a deleitarse con imágenes de transparentes aguas, cócteles caribeños y hermosos hombres a los que conocer más o conocer menos. 

-Rumbo al Manzanares, quiero verlo por última vez. -Le dijo al taxista, ahogado éste por el peso de la voluminosa maleta.

-¿Algún punto en concreto? -Respondió Miguel, que era su nombre, con otra pregunta.

-Al puente de la Reina Victoria.

Había pasado toda la noche pensando en el fuerte simbolismo de aquel lugar. Reina Victoria. Victoria.

-¿No pensará usted hacer una tontería, verdad señora? -Le espetó el Miguel.

Los penetrantes y oscuros ojos de éste dibujaron un armonioso cuadro con su boca entreabierta. La sorpresa y el temor prosiguieron hasta que al fin obtuvo respuesta.

-No, claro que no, jajaja. -Rio ella-. Tan sólo quiero verlo por última vez.

En aquel puente, diez años atrás, Mia había conocido a Antonio. Guardaba un gran recuerdo de aquellos momentos. Él la piropeó, ella sonrió y se sonrojó como una niña. Una flecha atravesó ambos corazones en aquel soleado día de hacía una década. Se amaron casi desde el primer momento, y se casaron largo tiempo después. Luego, ya años más tarde, sobrevendría la desgracia. Por fortuna, no nacieron hijos de aquel romance, hijos que tuviesen que lamentar la muerte de un padre.

Se bajó del taxi tras pagar el trayecto y despidió cortésmente al conductor. Caminó con la maleta hasta detenerse en el mismísimo centro del puente. En aquel justo lugar en el cual el amor hubo llamado a su puerta. El taxista demoró un poco la marcha hasta asegurarse de no tener que lamentar males mayores.

Trató de izar el paquete para colocarlo sobre la balaustrada de metal, pero le resultó imposible. Era una mujer fina y delicada, no un curtido levantador de pesas. De modo que la tumbó sobre el suelo tras introducir y así recoger el tirador. Abrió la cremallera por última vez. Tras asegurarse de que no la veía nadie, hizo lo propio con la bolsa plateada. 

-Todo bien. -Dijo en voz alta-. Los dos brazos cortados por tres puntos, las dos piernas por igual. Cabeza. Tronco.

El interior formaba una masa compacta cuyas piezas estaban perfectamente encastradas unas a otras. Como un macabro puzle salido de la perturbada mente de Edgar Allan Poe. Se levantó y, sin perder la postura inclinada, fue tirando al río cada una de las piezas. Finalmente hizo lo mismo con la bolsa. Bajo ella aparecieron un par de bragas y sujetadores, un pantalón, dos camisetas y un chándal. Ya compraría zapatos en el aeropuerto.

Llamó a otro taxi y tomó rumbo hacia su nueva vida. Nuevos aires, nuevas gentes, nuevas historias. Por el camino, mientras el conductor prestaba excesiva atención a las insignificantes noticias radiadas, se dijo a sí misma:

-Adios, Antonio.

FIN

https://www.safecreative.org/work/1901239719581

MIA (english), a short story

This work is originally written in Spanish. The English version is a translation. We apologize for any inaccuracies or typographical errors.

She’s never packed a suitcase before. That one, her voyage to freedom, required special meticulousness. She never suspected that fitting each piece into such a small space could require so much time and effort. Destiny was far, far away. Maybe the Caribbean, or better Brazil. Or any other hidden place in the world that offered some paradisiacal destination.

Mia was a nonconformist; she always had been. Probably, she thought, she would end up going through them all. In her imagination, during those stormy years behind her, she was got ants in her pants. Why one when she could visit them all? She looked at herself in the mirror, fixed her hair, made up, and drew a smile that the mirror instantly returned to her.

-You must to get ahead. You will get ahead. -She repeated herself, and nodded.

She would go to the airport, look at the list of flights and choose the first one that met her expectations. He took the wad of bills from the wardrobe, locked it with the key, assembled that enormous, newly, heavy suitcase with wheels and dragged it as she turned off one light after another and thought that, with each one of them, one stage of her life was faded into black.

As she came out of the gate, the sun shone on her head. Light. Life. New opportunities. Each ray of sunshine was a bridge to some better place, over which her fantasies of freedom fluttered. She continued on the sidewalk to the right and walked for a few minutes with no fixed course. The issue of the passport had yet to be resolved. Then there would be time to call a taxi; why not enjoy for the last time such a beautiful city as Madrid? She toured several cafes and, tired from the weight of the suitcase, finally sat down on one of them.

She stroked her hair and enjoyed the gentle breeze of that splendid morning. She looked around. There, in the background, at the last of the tables, a couple laughed and fiddled with their two children. Mia had to bow her head a little to be able to observe them with precision. She smiled. It was a happy family, one of those who had already made their way and, with effort, fulfilled their aspirations. An opportunity she never had. To the right, closer, another couple conversed with their fingers intertwined with each other. She envied and recognized that brightness in her eyes, the brightness of illusion, of love and of the total correspondence between two free souls who now held hands and began their journey along the path of life. A little to their left, two friends who were perhaps too old laughed and told each other gossip. She looked at their clothes, their hairstyles and their jewels. They certainly had nothing missing in life, though they were already walking their final stretch.

Without losing her smile she looked at the blue sky, back at the sun, and was dazzled. That, the first day of her life, had a lot to do with him. From the astro emanated the light and intensity she needed for her new adventure. She closed her eyes, dropped her arms and fed on that pleasant radiation of optimism and vitality. She let his imagination fly again on those paradisiacal beaches, full of kind people, perhaps of new loves, but definitely of new life. When she opened her eyes she found herself facing that young boy who, book in hand, was waiting to satisfy her most imminent desires. He asked for a lime tree. He didn’t even consider interrupting it. He looked at her, admired her beauty and waited for those make-up eyes to open and emerge from them two enormous honey-coloured suns.

She finished her lime, got up and dragged the heavy suitcase back across the sidewalk. That lightweight slope added an extra load of effort. She wandered a couple of hundred feet with no apparent destination, wandering those extraordinary streets that would never see her walk again. The sun continued to rise and the rising light seemed to make them bigger, and the squares, and also the people who passed through them, happier. She was facing each other, and smiling at them all. Some of them noticed and responded with a greeting, and even turned their heads as they passed by. Along the way she was aware that each one of them had its own story. The girl who smiled as she wrote on her cell phone was probably talking to someone she liked, perhaps her partner. The guy who shook his shirt and tightened his tie was probably going to an important date. And the inquiring boy, who went hand in hand with his mother…

The whole city was oozing life. A city is its inhabitants, she thought. Each heartbeat of each person marked the degree of happiness or sadness of that great soul that was Madrid, to which she would never belong again. Because her destiny awaited her with open arms, full of new souls, new cities and new stories.

She passed by a cinema of those who are almost no longer there. A family cinema. They were broadcasting a great film, “La vita è bella”, by Roberto Benigni. She had seen it a couple of times, but she loved it. She took out a ticket and, with the laborious suitcase, took a random seat in that empty room. As soon as she began to pay attention, the protagonist turned to his beloved.

-¡Buongiorno, Principessa!

She enjoyed the play again and, while the Nazis were doing theirs and the great Benigni was trying to convince his son that it was just a game, Mia was thinking about whether life itself really was a game. There are bad jokes whose grace lies in the ornaments, and good jokes that are badly told. Her life, until then, looked like a bad joke badly told. When the Allies liberated the concentration camp, she observed the scene of the boy on the tank. It was the prize and the surprise that his beloved and self-sacrificing father had promised him. Those sweet madnesses that he told him as they melted material to make war, or ate crumbs of hard bread in the barracks, came to life in those last minutes. And that story went from being a joke to becoming a tribute to a father’s love for his son.

Perhaps, if she found the right man, she would also love a son like Guido loved Giosuè. She would tell him stories, all funny, embellished with a pinch of nice lies. And turned into Dora, she would wake up every day with a sweet ” Buongiorno, Principessa!

Benigni’s film was over and Mia took up hers again. To tell you the truth, it was in projection since the previous afternoon. With her head erect and always dragging that heavy suitcase with obvious effort, she went to the nearest police station. This was an old one known to her; it was part of her previous life. She passed the ten steps with one hand on the handle of the suitcase and the other on the railing.

With her renewed smile, she entered the deserted facilities and, after realizing that everything was so calm that she did not have to stand in line, she approached the table that issued the passports. He gave and received the good days with the same exquisite kindness. She slowly opened the zipper of the suitcase and took out a set of papers with all the documentation. Beneath them, an opaque and silvery bag kept inside the necessary luggage to jump from the trampoline to that sea of happiness that awaited him in her new life.

Always the same recurring thought: a new life.

Then he walked through the streets trying to catch some more cracks in the soft breeze that was caressing the capital sweetly that day. Finally she stopped and called a taxi. As the taxi gave him the encounter, she once again reveled in images of transparent waters, caribbean cocktails and beautiful men whom she would know more or know less.

-You go to Manzanares, I want to see it for the last time. -She said to the taxi driver, drowned by the weight of the bulky suitcase.

-Any specific point? -Miguel replied, which was his name, with another question.

-To Queen Victoria’s Bridge.

She had spent the whole night thinking about the strong symbolism of that place. Queen Victoria. Victory.

-You’re not going to do anything foolish, are you, madam? -Michael asked frightened.

His penetrating dark eyes drew a harmonious picture with his mouth ajar. Surprise and fear continued until he finally got an answer.

-No, of course not, hahaha. -She laughed. I just want to see it for the last time.

On that bridge, ten years ago, Mia had met Antonio. She had a great memory of those moments. He complimented her, she smiled and blushed like a child. An arrow pierced both hearts on that sunny day a decade ago. They loved each other almost from the first moment, and married a long time later. Then, years later, misfortune would come. Fortunately, no children were born from that romance, children who had to mourn the death of a father.

She got out of the taxi after paying for the journey and politely said goodbye to the driver. She walked with the suitcase until she stopped right in the middle of the bridge. Right at the place where love had knocked on her door. The taxi driver delayed the march a little until he was sure he did not have to regret any greater evils.

She tried to lift the package to place it on the metal balustrade, but found it impossible. She was a fine, delicate woman, not a tanned weightlifter. So she knocked her down on the floor after inserting and thus picking up the shooter. She opened her zipper for the last time. After making sure no one could see her, she did the same with the silver bag.

-All right. -She said aloud. The two arms cut by three points, the two legs the same. Head. Trunk.

The interior formed a compact mass whose pieces were perfectly interlocked with each other. Like a macabre puzzle from the disturbed mind of Edgar Allan Poe. She got up and, without losing her inclined posture, threw each of the pieces into the river. Finally she did the same with the bag. Under it appeared a pair of panties and bras, a pair of trousers, two t-shirts and a sweatshirt. She would buy shoes at duty-free.

She called another taxi and headed for her new life. New airs, new people, new stories. On the way, while the driver was paying too much attention to the insignificant radiated news, she said to herself:

-Bye, Antonio.

END

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